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ganglbauer, petra
math, norbert
pessl, peter
|1| sherman, tom
|2| sherman, tom
stone, rosanne
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Der Mittelpunkt meiner Wahrnehmung dreht sich, es ist dein verschlungener Hals, der sich dreht und dein perforierter Rücken, die Palm - Schulter, auf die ich schreibe.
Was mir aus den klappernden Gebüschen gesagt wird.
Im Rutschen - in - einer - Wiese. Tränenden Auges.
Ich drehe und wende, was mir gesagt wird.
Einmal auf den Bauch, dann auf den Rücken.
Dann das Heulen des Buckelwals.
Aus seinem hell erleuchteten Inneren spreche ich. Währenddessen schiesse ich auf die mich umkreisenden Aliens (Chimären). Ohne jedoch die Aussenhaut des Wals zu perforieren, was für die Erzählung das Ende bedeuten würde, für dich, für mich.
Während ich spreche finde ich:
Wechselschritte, Gemische, Knüpfungen, Knoten.
Sentenzen, Ritornelle, Rituale.
Daraus entsteht die ideale Kombinatorik.
Bis ich im Mittelpunkt der endlosen Drehungen der Sprache eine enorme Maschine (Mistress) entdecke, die dort wartet.
Sie brüllt. Zertrümmert und verschlingt, was sich ihr nähert.
Sie sagt:
"Wüsten von den Köpfen herab und der geringsten Veränderung mit den Händen derjenigen von Weiss."
So muss es sein.
Offen und drehend.
Schwebend in einem arktischen Ozean. Stolpernd in einer französischen Wiese.
Dem Müll (Modulen) sehr nahe.
Zertrümmert. Mild geküsst. Fehlerfrei.
Meine Hände in der Maschine. Vom Herz des Buckelwals aus. Nahe einer mövenbedeckten Antarktis.
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